Чёрно-белый рассвет. Утро. Семь ходоков. Зона к центру вела, отгоняя врагов. Припять, Рыжий, Росток — всё прошли без потерь. Вот уже на Янтарь открывается дверь. Здесь на дальнем плато, без особых запар, В командирский рюкзак собирали хабар. Что случилось потом? Как решились на зло? Может быть потому, что вот так повезло? Ночь прорезал костёр, словно кровь на клыках, Но не спали бойцы. Автоматы в руках. Каждый выстрела ждал, отгоняя кошмар, И хозяина ждал злополучный хабар. А потом в тишине рявкнул дважды обрез. Правда, вам лишь решать, чей был в том интерес. Только вам лишь решать, кто из них был смелей, Кто оставил тела возле кучи углей… Догоревший костёр, сильный ветер и гарь. Кто кровавым назвал злополучный янтарь, Безусловно, был прав. Как его не зови, Этот сумрачный край утопает в крови. И, забрав свой хабар, сталкер шел на Кордон… А убийца ль, герой — вы решайте, кто он…
